Princesse101

France, je vous aime

Privés de backlink factory que nous sommes, c'est par le miracle de la petite astuce de lolobobo que j'ai vu qu'Homer m'avait taguée sur cette jolie chaîne de portrait chinois de pays initiée par Fattorius et à laquelle Falconhill a déjà répondu. C'est parti pour mon portrait de la France en quelques questions : 

 

Si la France était...

• un animal: le sanglier. Bien bourru et bien bon, autrement plus imposant qu'un coq, ça me va ;)

  
  

• un média: le minitel, sans hésiter :D bon ok, pas d'humour noir, donc on va partir sur le bon vieux journal papier, qui fait de la résistance.
  

  
  

• un écrivain: j'hésite forcément... c'est trop dur... je vais rester dans le contemporain : Albert Camus et Jacques Prévert. Des Prévert, il devrait y en avoir un dans chaque pays :)

  
  

• une date: le 12 juillet 1998 direct. Une émotion commune jamais renouvelée, une fierté partagée, une joie sans limite, multicolore, multifacette, superbe. Historique.
  

  
  

• un sport: l'escrime, ça claque comme la France, ça a du panache comme les mousquetaires, ça fait lever la tête et avoir le dos bien droit. 

  
  

• un acteur: Jean Reno, j'aime, je plussoie son charisme, son style, sa voix. Trop French. Trop bien.
  

  
  

• une boisson: oh la laaa mais du vin rouge voyons.

  
  

• un vin: oui, du vin, in vino veritas. 
  

  
  

• une actrice: on a le droit de dire Jeanne Moreau ? Alors Jeanne Moreau. 
  

  
  

• un plat: ma foi, l'Aïoli, et vu que l'OM est en train de jouer pendant que je tape ces lignes, j'espère que ça leur portera chance ;)

  
  

• une couleur: non, 3, bleu, blanc, rouge. Désolée, impossible de me faire violence.

  
  

• un personnage historique: Charlemagne, parce que sans lui, je ne pourrai pas aller bosser, vu qu'il faudrait garder les 5 enfants à la maison. 

  
  

• un fleuve: la Seine, qui coule à quelques foulées de chez moi, qui tutoie le Louvre, qui lèche les pieds de la Tour Effeil. 

  
  

• une personnalité actuelle: la France, c'est nous tous, là aujourd'hui .. et donc il faudrait résumer tout ça en 1 personnalité actuelle ... Yann Arthus Bertrand, alors, comme ça il pourrait nous faire une belle photo de groupe. 

  
  

• une mer: Méditérannée, parce que je suis une fille du Sud, de la Méditérannée ;) 

  
  

• un moyen de locomotion : le train c'est sûr, il n'y a que comme ça qu'on peut voir le beau pays défiler, se perdre dans les vastes étendues vertes, et se poser des questions sur les clochers perdus. J'adore. *vache inside*

  
  

• une femme: Laetitia Casta, sensuelle, mère. 
  

  
  

• un homme: Alain Souchon, je le vois rêveur, sentimental, droit. 

  
  

  
  

  
  
  

  
  

 Yann, tu me prendrais ce tag dis ? 

Spécial entrepreneur : Local à louer

Petit à petit, tu t'es séparé de tes compagnons d'aventure. Petit à petit, les locaux se sont vidés. Petit à petit, tu as revendu ton mobilier. Petit à petit, les murs se sont dénudés. Petit à petit, les volets sont restés clos. Cette lente agonie du plein vers le vide est arrivée à son terme. Tu jettes un dernier coup d'oeil alentours. De l'effervescence des beaux jours, il ne reste plus que la machine à café. Désormais rien qu'à toi les petits cawas. Ils n'ont plus le même goût d'ailleurs. Ton regard traîne sur le parquet finalement si peu usé. Tu te souviens le temps d'un flashback de la soirée d'inauguration. Famille, amis, tous étaient venus joyeusement célébrer ta nouvelle aventure qui débutait. Champagne et jambon à l'os, ça fleurait bon la réussite. Ivresse se conjugait avec success. Mais ce soir, il n'y a que toi, et tu t'es assis par terre pour déboucher la dernière bière abandonnée par les déménageurs. Etrangement, la première gorgée est amère. Il faudra que tu le signales à Philippe Delerm. Ce soir, pour fermer la porte définitivement, tu seras seul. Seul avec ta machine à café. Compagne inséparable, tu l'embarqueras sous le bras pour tourner la page. Haut les coeurs ami entrepreneur, toi au moins, tu pourras dire que tu as osé, et ça, c'est un vrai succès. 

 

 

 

photo morguefile.

 

Celle qui préparait les soldes

Je l'aperçois, seule dans sa boutique close, sous les éclairages vifs de la vitrine. De dos, sa longue chevelure bouclée adoucit sa posture perplexe. Elle est pieds nus. Agenouillée, comme en prière immobile et pieuse aux pieds de ses mannequins impassibles. A ses côtés trônent éparpillées quelques bannières plus ou moins heureuses. Roses, rouges, vertes, les soldes s'étalent sur papier autocollant. Les tenues jonchent le sol, affolées par tant d'essayages. Elle tourne la tête vers moi, sourit timidement comme si prise en flagrant délit. Flagrant délit de nocturne. Prélude à une quinzaine fatigante. Bon courage mademoiselle.

 

 

 

 

 

 

 

 

Celui qui était en blanc

Penché au dessus des têtes qui viennent à lui, il ne cesse de parler pour les distraire. Mais la moitié de ses mots ne passe pas le masque qu'il a devant la bouche. Son regard est concentré et son geste sûr et rapide. Dans les rares silences qu'il concède, il s'accorde quelques secondes pour glisser sur sa chaise à roulettes sans le moindre bruit puis reprend sa place plus vite que son ombre. En un instant, il reprend son monologue là où il l'avait interrompu. Il est bien rôdé, il ne pose aucune question. Il sait bien que personne ne lui répondrait. De temps en temps, il laisse trainer un mot quelques secondes de plus que nécessaire. C'est que la tension est à son comble, le geste qui s'ensuit sera inévitablement suivi d'un léger soupir, puis d'une inhalation longue. Personne ne sait vraiment ce qu'il fait, et surtout, personne ne veut savoir. L'essentiel est pour les têtes qui viennent à lui de se concentrer sur la lumière blanche du néon rond, et surtout de laisser le flot de ses paroles couvrir le son de ses instruments. Instruments maudits, instruments craints, instruments bruyants, instruments effrayants, instruments métalliques. Nécessaires instruments d'expert pour dévitaliser des dents. 

 

 

J'ai 9 ans, je sais que c'est pas vrai, mais

9 bougies, 9 petites filles, 9 portraits volés entre les ballons multicolores et haribo multisaveurs.

 

 

1. L'intrépide : elle aura tout escaladé, et tout testé, même les limites.

 

2. L'innocente : ses yeux et ses tresses blondes ne rivalisent de douceur qu'avec sa voix. 

 

3. L'enjouée : son enthousiasme est communicatif, et elle rayonne de bonne humeur. Son éclat de rire est cristallin.

 

4. La boudeuse : il y a toujours un hic, petit ou grand, qui arrive a troubler son bonheur.

 

5. La shakira : elle dévoile son full potentiel aux premières notes de musiques. Son déhanché fait le reste.

 

6. L'instigatrice : toujours en retrait, son lieu de prédilection est le creux de l'oreille. En chuchotements et secrets, elle excelle. 

 

7. La délicate : c'est son port irréprochable, sa tête haute, et sa voix posée que l'on note en premier. Son air evanescent vient conclure le portrait en beauté. 

 

8. La bout-en-train : elle fait rire la cohorte, parfois malgré elle. Il faut tout lui répéter deux fois, et à la fin de l'envoi, elle touche. En malice.

 

9. L'effacée : le son de sa voix n'aura pas laissé de traces. Impossible de dire si c'est sa grande taille longiligne ou sa timidité qui lui a sectionné les cordes vocales. 

 

 

Mamie

Assise dans le salon, son petit-fils sur les genoux, elle ressemble à une Madone aux cheveux grisonnants. Son vernis à ongle impeccable intrigue l'enfant intrépide qui joue à califourchons.

 

ça commence tout en douceur. Un rendez-vous oublié, un numéro de téléphone erroné, ça arrive à tout le monde.

 

Puis elle donne son cadeau au petit, c'est une grand mère modèle, très à cheval sur les traditions. Les petits enfants, c'est sacré. Et pourtant elle n'arrive pas à se souvenir de l'âge du petit dernier. Pour elle, il a toujours 6 mois, sacrée jeunesse. 

Les mêmes questions inlassablement répétées, les mêmes réponses continuellement oubliées. Il a 2 ans maintenant mamie. Non mamie, ils ne font pas de travaux dans le quartier. Ah bon, vous vous êtes perdue pendant 2 heures. Non, ce n'est pas les travaux mamie.

Ah je dois partir s'exclame t-elle. Rentrer chez moi, même si personne ne m'y attend. Sauf mon livre, je l'ai presque fini !

 

Elle a éludé le sujet du livre. Car désormais, c'est juste une suite de mots qui ne forme plus d'histoire et ne laisse plus de souvenirs. 

 

Mamie, c'est peut être moi, c'est peut être toi, une mère ou une belle mère, prise au piège inéxorable du temps et de l'inflexible Alzheimer. Une fin de vie précipitée, en maison de retraite. Des cerveaux brillants anéantis en quelques mois. Des êtres chers qui partent vivre dans une autre réalité. Intérieure.

 

Cette note leur est dédiée. Quand viendra le jour où elles ne nous reconnaitront plus, nos coeurs d'enfants désemparés les aimeront tout autant. 

 

 

Moi j'essuie les verres, au fond du café

ça commence comme chez Piaf.

 

Il est effectivement debout derrière le comptoir, et il s'occupe de sécher une cargaison de verres propres encore fumants de vapeur. Son regard est rivé à la porte d'entrée, et pendant qu'il fait la conversation au client du café serré, il salue d'un hochement de tête et d'un sourire chaque nouvel arrivant. Il est 6h du matin. Il est sur son 31, et déjà plein d'énergie.

 

Il s'envole dans la salle, parcourt rapidement les tables. Blague avec son régulier, accueille personnellement son nouveau. Il surveille le bien-être de ses clients et les stocks des livraisons de Rungis, simultanément. Il sait d'un regard envoyer l'un de ses serveurs débarrasser une table. Il a le sourire aux lèvres, mais la tête au service irréprochable.

 

Midi, la tension monte. Le bistrôt est bondé. Il se transforme en chef d'orchestre. Il doit tout suivre, la salle, les cuisines, le service, les clients, et la caisse. Pourtant, il a un mot pour chacun. Il est né pour ce  boulot, c'est dans son sang, dans ses veines. Il ne compte pas l'énergie déployée et le chemin parcouru depuis ses 18ans.

 

Salle comble. Il semble se téléporter d'un bout à l'autre de sa brasserie en clignant des yeux. Le brouhaha des conversations et les cliquetis des couverts sont l'unique fond sonore de ses journées. Ses longues journées. Ses journées de 20h d'affilées. Les 35 h par semaine, lui, il les fait en 1 jour et demi de travail.

 

Il est minuit. Dehors le temps d'une demie cigarette, il regarde le panneau qu'il a installé la semaine dernière : Changement de direction. Il a 28 ans, et Paris à sa table. Respect. 

 

 

Verbatim : petite compilation pour ne pas oublier.

Avant hier , c'est demain de 3 jours avant ?

Miss Monde c'est quoi ? La femme la plus jolie du monde. Alors c'est toi maman !

Ce sont les abeilles qui font le miel, mais qui fait la mayonnaise ?

Pourquoi papy t'obéit alors que c'est toi son enfant et lui ton papa?

Le chat miaule et le chien aboule !

Pourquoi on a deux yeux mais on ne voit qu'une seule image ?

Dis maman, pourquoi tu es vieille aujourd'hui ? Elle n'est pas vieille, elle ressemble à Undertaker.

Question sur l'hymne américain : c'est la marseillaise des chinois ?

Un mot qui commence par Z : un Zarbre maman !

Mais pourquoi tes fesses elles font flop flop maman ?

 

 

Que la vie est belle quand on a 5 ans ;)

 

 

Monologue avec le scénariste

Dans ton scénario, tu avais prévu deux personnages, un homme et une femme, les deux dans leur quarantaine. Les deux avec leurs bagages, leurs succès, leurs principes, leurs tentatives, leurs joies, leurs larmes, leurs errances, leurs victoires, leurs failles, leur coeur. Les deux en manque d'amour, les deux las de leur solitude.

 

Et on te suit sagement, en spectateur attentif, nous conter ces deux vies, à peu près sûrs que toi, scénariste parmi les scénaristes, tu les feras forcément se rencontrer au hasard d'un trottoir, à la sortie d'une bouche de métro, dans un couloir de bureau, au sommet de la Tour Eiffel, sur un blog, dans une salle noire, dans un resto bruyant, dans une bibliothèque, ou une piscine, à un cours de théatre ou à une sortie d'école. 

 

Tu nous mènes de l'un à l'autre,de chassé croisé en chassé croisé,  et les chassés croisés se font de plus en plus rapidement, on en est quasiment au même rythme que Jack Bauer dans la saison 8, avant-dernier épisode, c'est pour dire si on est sûrs qu'il vont bientôt se rencontrer. 

 

Sauf que non. Le monteur a pris la main. Il suffit d'une simple astuce de montage, un petit coup de ciseau dans ton scénario, pour que l'on comprenne que les deux scènes dans le resto où ils vont enfin se croiser se passent en fait à une semaine d'intervalle. Sic. On avait tout faux. Le scénariste n'est rien, si le monteur n'en fait qu'à sa tête. 

 

Du coup, la production t'a laché. Ils ne financeront pas ton film, le montage ne leur a pas plu. Ils voulaient une happy end. C'est normal tu sais, Ca fait des années qu'Hollywood ne finance que les happy end. Oui oui je sais, ici on est en France, mais que veux tu, en secret, on aime aussi les happy ends. 

 

Dis, tes protagonistes, là, je les connais, et ils sont à bout de leur solitude. Change ton monteur, parce que Meetic, ils n'en peuvent plus. 

 

 

 

 

3 mn de beauté dans un monde d'un autre temps

Elle a la quarantaine. Elle est svelte, fine, et musclée. Son pantalon noir est extrêmement moulant et révèle ses formes, divines et fermes. Son haut, décolleté et sans manches, brille de milliers de paillettes dorées. Sous les paillettes, sa peau, son corps. On peut voir ses fines lignes musculaires parfaites qui lui donnent un port altier. C'est la princesse de ces lieux. A chaque mouvement, à chaque déhanchement, des dizaines de muscles glissent discrètement sur son ossature fine. Sous les paillettes et la grâce, on sent une maîtrise parfaite du corps. Sous les feux, il n'y a qu'elle qui brille. Mais son agilité et sa présence ne sont rien à côté de son sourire. Il est franc, direct, éclatant. Et permanent. Il illumine la salle, il hypnotise les regards, il accompagne ce corps si parfait, si tonique. Il nous emmène dans le fond de ses yeux rieurs.  Réfrénant sa vigueur, elle danse langoureusement, dangereusement. Elle est fil-de-fériste. Sa corde, c'est sa vie. Son chapiteau, sa maison. Son public, sa famille. Révérence. Sourire. Et elle disparaît.