Princesse101

Celui qui devait partir

C'est jeudi. Jeudi qu'il s'en va. Jeudi, il n'y aura plus de garde, plus de patient, plus de malade. Plus d'infirmière, plus d'examen, plus de résultat. Plus de conférence, plus de colloque, plus d'article à écrire. Plus de diagnostic à effectuer, plus de traitement à préconiser, plus de protocole à appliquer, plus d'ordonnance à rédiger, plus de soin à prodiguer. 

 

Cinquante années d'une vie entièrement dévouée à la médecine, et jeudi, c'est fini. Plus de bonus, plus de rallonge, plus de come back, plus rien. Jeudi c'est la porte, la quille, le pot de départ en retraite. Le mot est lâché. Retraite. Un mot dont on n'appréhende pas très bien les contours, ni le contenu. Un mot étrange à ses oreilles et à celles de ses proches aussi d'ailleurs. Mais vendredi il y aura quoi ? Il y a eu la passion, les études, les années d'internat, les années de gardes, accroché au téléphone. Les années où les jours noirs et les nuits blanches se succédaient et s'emmélaient dans un chaos exquis, dans une mécanique aléatoire fluide. Et vice versa. Il y a eu les années folles, les années de gloire, de travail acharné, où il a monté tout un service, son service. Tous ces patients traités, toutes ces victoires remportées, tous ces visages gravés. Sans doute quelques mystères affrontés, les larmes au coeur. Mais toujours un lendemain. Et le lendemain de jeudi, alors, il y aura quoi ? 

 

Cinquante années à soigner l'Autre, à aimer l'Autre. Cinquante années sur lesquelles il faut désormais tourner une page, ce n'est pas facile. Ce jeudi, un grand médecin part en retraite, mais un grand médecin, c'est avant tout un grand homme. Et l'homme, il reste, et il se réinvente. 

 

 

 

One way ticket

Elle a fait le vide, dans le placard de sa chambre,

Efficace, 

Elle a trié ses affaires et ses bibelots, ses gants de toilette et ses boîtes à épices,

Sans hésitation,

Elle a emballé ses verres en cristal dans du papier de soie, et a retrouvé son panama,

Heureuse,

Elle a choisi sa tenue de voyage préféré, et coupé ses cheveux,

Ravissante,

Elle a fait ses pot de départs et ses dej d'au revoir,

Puis elle a versé quelques larmes, quand même.

Elle a jeté un dernier coup d'oeil à l'appartement vide, 

Le coeur serré elle a pensé une vie ça tient dans une valise,

Elle a claqué la porte sans se retourner,

Et a descendu les 5 étages, 

Elle a pris son one way ticket, et payé ses kilos de bagages supplémentaires,

Embarquement immédiat,

Elle a disparu dans les gros tubes transparents du Terminal 1,

Et elle s'est envolée vers sa nouvelle vie. 

Good luck sweetheart.

 

A celle qui a changé de vie. 

 

une photo morguefile.

Celui qui dormait place de l'Etoile

A 20 pieds sous terre dans les couloirs,

Sous la lumière blanche des néons agressifs,

Au détour d'une intersection au lino noir,

On aperçoit d'abord son cocon kaki. 

 

Son corps emmitouflé semble endormi,

Ses yeux camouflés par ses cheveux gris,

De lui on devine rien, si ce n'est ses soucis,

De la grandeur de l'Etoile il ne voit que les plafonds moisis. 

 

Il dort on ne sait comment

Recroquevillé au pied de l'escalier 

Au milieu des piétons et passants 

Leur talons frôlant son visage tuméfié. 

 

Pour tout oreiller, une marche d'escalier

Pour tout paysage, les RER bondés

Un sac de couchage pour unique foyer,

La place de  l'Etoile, où j'ai le coeur brisé. 

 

 

 

Celui qui vendait des maïs grillés

Dans un vieux caddie à la peinture écaillée et aux roulettes usées, trône un petit tonneau de fer, vert. A l'intérieur, des charbons ardents grésillent lentement sous une petite grille en inox, carbonisée. Six épis de maïs reposent tranquillement au dessus de la douce chaleur, mi dorés, mi grillés. A gauche du petit tonneau vert, une colline d'épis encore enrobés de leur tenue végétale, gît, intacte. Ils attendent de passer sur la grille, patiemment.

 

Il est là, derrière son caddie, quasi immobile. Grand, svelte, très svelte, il ne semble pas sentir le vent glacé qui souffle à l'embouchure du métro. Sa tenue est à l'image de son caddie, élimée et usée. Fatiguée. Ses baskets ne sont plus étanches ni blanches, depuis longtemps. Tout comme son tee shirt. Peu lui importe. Lui, il tourne et retourne les maïs sur la grille, ses longs doigts fins indifférents à la chaleur dégagée par les charbons rougeoyants. Il les tourne mais ne les regarde pas.

 

Son regard inquiet est rivé ailleurs. On sent une certaine droiture dans ses gestes, celle d'une proie qui a senti un prédateur. Si on se concentre assez, on devine que sous le tee shirt, ses abdominaux sont tendus. Il est braqué, et ses doigts qui tournent les maïs font ce geste si souvent répété, automatiquement. Son esprit tourne à mille à l'heure, penché sur d'autres considérations. Sur les trois uniformes bleus, à l'autre bout de la rue. 

 

Vendeur à la sauvette, tes maïs grillés à la senteur si divine, ont un goût étrangement amer. Celui de la tristesse d'une vie passée sur le qui vive. 

 

 

une photo morguefile. 

France, je vous aime

Privés de backlink factory que nous sommes, c'est par le miracle de la petite astuce de lolobobo que j'ai vu qu'Homer m'avait taguée sur cette jolie chaîne de portrait chinois de pays initiée par Fattorius et à laquelle Falconhill a déjà répondu. C'est parti pour mon portrait de la France en quelques questions : 

 

Si la France était...

• un animal: le sanglier. Bien bourru et bien bon, autrement plus imposant qu'un coq, ça me va ;)

  
  

• un média: le minitel, sans hésiter :D bon ok, pas d'humour noir, donc on va partir sur le bon vieux journal papier, qui fait de la résistance.
  

  
  

• un écrivain: j'hésite forcément... c'est trop dur... je vais rester dans le contemporain : Albert Camus et Jacques Prévert. Des Prévert, il devrait y en avoir un dans chaque pays :)

  
  

• une date: le 12 juillet 1998 direct. Une émotion commune jamais renouvelée, une fierté partagée, une joie sans limite, multicolore, multifacette, superbe. Historique.
  

  
  

• un sport: l'escrime, ça claque comme la France, ça a du panache comme les mousquetaires, ça fait lever la tête et avoir le dos bien droit. 

  
  

• un acteur: Jean Reno, j'aime, je plussoie son charisme, son style, sa voix. Trop French. Trop bien.
  

  
  

• une boisson: oh la laaa mais du vin rouge voyons.

  
  

• un vin: oui, du vin, in vino veritas. 
  

  
  

• une actrice: on a le droit de dire Jeanne Moreau ? Alors Jeanne Moreau. 
  

  
  

• un plat: ma foi, l'Aïoli, et vu que l'OM est en train de jouer pendant que je tape ces lignes, j'espère que ça leur portera chance ;)

  
  

• une couleur: non, 3, bleu, blanc, rouge. Désolée, impossible de me faire violence.

  
  

• un personnage historique: Charlemagne, parce que sans lui, je ne pourrai pas aller bosser, vu qu'il faudrait garder les 5 enfants à la maison. 

  
  

• un fleuve: la Seine, qui coule à quelques foulées de chez moi, qui tutoie le Louvre, qui lèche les pieds de la Tour Effeil. 

  
  

• une personnalité actuelle: la France, c'est nous tous, là aujourd'hui .. et donc il faudrait résumer tout ça en 1 personnalité actuelle ... Yann Arthus Bertrand, alors, comme ça il pourrait nous faire une belle photo de groupe. 

  
  

• une mer: Méditérannée, parce que je suis une fille du Sud, de la Méditérannée ;) 

  
  

• un moyen de locomotion : le train c'est sûr, il n'y a que comme ça qu'on peut voir le beau pays défiler, se perdre dans les vastes étendues vertes, et se poser des questions sur les clochers perdus. J'adore. *vache inside*

  
  

• une femme: Laetitia Casta, sensuelle, mère. 
  

  
  

• un homme: Alain Souchon, je le vois rêveur, sentimental, droit. 

  
  

  
  

  
  
  

  
  

 Yann, tu me prendrais ce tag dis ? 

Spécial entrepreneur : Local à louer

Petit à petit, tu t'es séparé de tes compagnons d'aventure. Petit à petit, les locaux se sont vidés. Petit à petit, tu as revendu ton mobilier. Petit à petit, les murs se sont dénudés. Petit à petit, les volets sont restés clos. Cette lente agonie du plein vers le vide est arrivée à son terme. Tu jettes un dernier coup d'oeil alentours. De l'effervescence des beaux jours, il ne reste plus que la machine à café. Désormais rien qu'à toi les petits cawas. Ils n'ont plus le même goût d'ailleurs. Ton regard traîne sur le parquet finalement si peu usé. Tu te souviens le temps d'un flashback de la soirée d'inauguration. Famille, amis, tous étaient venus joyeusement célébrer ta nouvelle aventure qui débutait. Champagne et jambon à l'os, ça fleurait bon la réussite. Ivresse se conjugait avec success. Mais ce soir, il n'y a que toi, et tu t'es assis par terre pour déboucher la dernière bière abandonnée par les déménageurs. Etrangement, la première gorgée est amère. Il faudra que tu le signales à Philippe Delerm. Ce soir, pour fermer la porte définitivement, tu seras seul. Seul avec ta machine à café. Compagne inséparable, tu l'embarqueras sous le bras pour tourner la page. Haut les coeurs ami entrepreneur, toi au moins, tu pourras dire que tu as osé, et ça, c'est un vrai succès. 

 

 

 

photo morguefile.

 

Celle qui préparait les soldes

Je l'aperçois, seule dans sa boutique close, sous les éclairages vifs de la vitrine. De dos, sa longue chevelure bouclée adoucit sa posture perplexe. Elle est pieds nus. Agenouillée, comme en prière immobile et pieuse aux pieds de ses mannequins impassibles. A ses côtés trônent éparpillées quelques bannières plus ou moins heureuses. Roses, rouges, vertes, les soldes s'étalent sur papier autocollant. Les tenues jonchent le sol, affolées par tant d'essayages. Elle tourne la tête vers moi, sourit timidement comme si prise en flagrant délit. Flagrant délit de nocturne. Prélude à une quinzaine fatigante. Bon courage mademoiselle.

 

 

 

 

 

 

 

 

Celui qui était en blanc

Penché au dessus des têtes qui viennent à lui, il ne cesse de parler pour les distraire. Mais la moitié de ses mots ne passe pas le masque qu'il a devant la bouche. Son regard est concentré et son geste sûr et rapide. Dans les rares silences qu'il concède, il s'accorde quelques secondes pour glisser sur sa chaise à roulettes sans le moindre bruit puis reprend sa place plus vite que son ombre. En un instant, il reprend son monologue là où il l'avait interrompu. Il est bien rôdé, il ne pose aucune question. Il sait bien que personne ne lui répondrait. De temps en temps, il laisse trainer un mot quelques secondes de plus que nécessaire. C'est que la tension est à son comble, le geste qui s'ensuit sera inévitablement suivi d'un léger soupir, puis d'une inhalation longue. Personne ne sait vraiment ce qu'il fait, et surtout, personne ne veut savoir. L'essentiel est pour les têtes qui viennent à lui de se concentrer sur la lumière blanche du néon rond, et surtout de laisser le flot de ses paroles couvrir le son de ses instruments. Instruments maudits, instruments craints, instruments bruyants, instruments effrayants, instruments métalliques. Nécessaires instruments d'expert pour dévitaliser des dents. 

 

 

J'ai 9 ans, je sais que c'est pas vrai, mais

9 bougies, 9 petites filles, 9 portraits volés entre les ballons multicolores et haribo multisaveurs.

 

 

1. L'intrépide : elle aura tout escaladé, et tout testé, même les limites.

 

2. L'innocente : ses yeux et ses tresses blondes ne rivalisent de douceur qu'avec sa voix. 

 

3. L'enjouée : son enthousiasme est communicatif, et elle rayonne de bonne humeur. Son éclat de rire est cristallin.

 

4. La boudeuse : il y a toujours un hic, petit ou grand, qui arrive a troubler son bonheur.

 

5. La shakira : elle dévoile son full potentiel aux premières notes de musiques. Son déhanché fait le reste.

 

6. L'instigatrice : toujours en retrait, son lieu de prédilection est le creux de l'oreille. En chuchotements et secrets, elle excelle. 

 

7. La délicate : c'est son port irréprochable, sa tête haute, et sa voix posée que l'on note en premier. Son air evanescent vient conclure le portrait en beauté. 

 

8. La bout-en-train : elle fait rire la cohorte, parfois malgré elle. Il faut tout lui répéter deux fois, et à la fin de l'envoi, elle touche. En malice.

 

9. L'effacée : le son de sa voix n'aura pas laissé de traces. Impossible de dire si c'est sa grande taille longiligne ou sa timidité qui lui a sectionné les cordes vocales. 

 

 

Mamie

Assise dans le salon, son petit-fils sur les genoux, elle ressemble à une Madone aux cheveux grisonnants. Son vernis à ongle impeccable intrigue l'enfant intrépide qui joue à califourchons.

 

ça commence tout en douceur. Un rendez-vous oublié, un numéro de téléphone erroné, ça arrive à tout le monde.

 

Puis elle donne son cadeau au petit, c'est une grand mère modèle, très à cheval sur les traditions. Les petits enfants, c'est sacré. Et pourtant elle n'arrive pas à se souvenir de l'âge du petit dernier. Pour elle, il a toujours 6 mois, sacrée jeunesse. 

Les mêmes questions inlassablement répétées, les mêmes réponses continuellement oubliées. Il a 2 ans maintenant mamie. Non mamie, ils ne font pas de travaux dans le quartier. Ah bon, vous vous êtes perdue pendant 2 heures. Non, ce n'est pas les travaux mamie.

Ah je dois partir s'exclame t-elle. Rentrer chez moi, même si personne ne m'y attend. Sauf mon livre, je l'ai presque fini !

 

Elle a éludé le sujet du livre. Car désormais, c'est juste une suite de mots qui ne forme plus d'histoire et ne laisse plus de souvenirs. 

 

Mamie, c'est peut être moi, c'est peut être toi, une mère ou une belle mère, prise au piège inéxorable du temps et de l'inflexible Alzheimer. Une fin de vie précipitée, en maison de retraite. Des cerveaux brillants anéantis en quelques mois. Des êtres chers qui partent vivre dans une autre réalité. Intérieure.

 

Cette note leur est dédiée. Quand viendra le jour où elles ne nous reconnaitront plus, nos coeurs d'enfants désemparés les aimeront tout autant.